Pele por pele...

 E por aqui ando
a palmilhar
acessos para não encontrar o rebanho
nem o pasto
onde outros, semelhantes,
foram devorados
por lobos saídos das urnas...

Já não acredito em prestidigitadores,
e receio peles de cordeiro.

JFV
21/04/2013

Dilúvio

Hans Baldung_O Dilúvio

Há um céu crucificado

em orgias de nuvens

que aqui na terra

quando há escuridão a mais

explode numa aura de cama.

Não sei se o que me deprime

é a ilusão do Universo,

o frenesim da chuva,

ou não ter fechado a janela.

JFV

Labaredas de um país

Nasci com o suor da ditadura e fizeram-me inferno
e mil labaredas desenharam-me a alma
no incêndio da vida.
Ardi na alegria de um diabo invisível
que vi um dia
quando a liberdade ainda era uma visão longínqua
mas me servia de guia.
Os anos tornaram abjecto um corpo
mal aproveitado
e que berrou por um duche frio
e um vento vagabundo
que refrescasse a nudez das borboletas
que voavam na encruzilhada
de um peito onde o amor
e a esperança ainda tinha pólen,
e mistério para desvendar.


Pobre suor que escorreu pelos calaboiços da realidade,
alagando um país, só porque tinha olhos de ver
e não queria os escombros do povo
a servirem de lenha na fogueira onde o diabo era acendalha.

Nasci, mas não quero morrer a cheirar a esse suor,
nem que o meu corpo volte a sentir as labaredas
de um país que os diabos, agora visíveis, estão a incendiar.


Apaguem essa fornalha,
ou restarão só cinzas!

JFV

8-04-2013

A AUSÊNCIA QUE NÃO PROJECTO

Pintura: The Open Door_Andrei Zadorine

Não deitei o tempo fora

nem caminho pelos desertos

que aglutinam os horizontes

em areia que ondeia

nos pensamentos mortos.

As horas arranham

as portas fechadas

que mantêm a distância

entre a ânsia do querer estar

e a ausência que não projecto.

Sinto falta de sentir

como sente a imaginação

e embarcar para longe

despejado do que não fiz

voando numa brisa

a contornar a falha

do que não se inventa

nem do que não se cria.

Impaciento-me por ser vadio

e me perder

quando o sonho

é um embarque no porto

da inexistência.

Depois quando o tempo ainda dói

e a ausência ainda me atormenta,

recebo o que resta da memória:

Portas abertas

por onde entram os amigos

que me vão construindo

com a areia que sobrevive.

JFV

SENTADOS NO CHÃO

Vincent van Gogh

Deixem que me sente no chão 

onde e quando quiser. 

Não me peçam mais que isso. 

Os incautos que fiquem em bico dos pés. 

Eles sim, podem e devem 

esgravatar o pescoço 

num colarinho branco 

e subir à torre do relógio 

para mudar a hora da sua própria existência. 

Marquem nas agendas.

Nós os sentados no chão 

lá estaremos para fazer 

a reportagem-cerebral dos vossos actos, 

não sei se aplaudiremos, 

duvido! 

Isso, porque teremos as mãos ocupadas 

a semear na terra que nos cerca 

as muitas gravatas 

que vocês já não usam 

porque saíram de moda 

e os sapatos gastos 

por tanta hora em bicos dos pés. 

Tipo, funeral dos abrigados da sorte-pequena, 

dos infames saldos das opiniões alheias. 

É verdade, 

os sentados no chão até vos compreendem, 

apenas não partilham convosco o mesmo caixão. 

Preferimos ser cremados 

dentro de uma tasca 

com uma cerveja na mão 

e tremoços na outra. 

Não sabem onde é? 

Fácil! 

Perguntem à vossa consciência 

se a rua que leva ao amor passa por lá. 

Deduzo que vão ter a resposta, 

não tenho a certeza é se a vão ouvir.

Desculpem, 

dói-me a alma, 

vou sentar-me no chão e escrever um poema. 

Talvez noutro dia nos voltemos a falar, 

aí tentarei que percebam o que isso é.

JFV