A nós, que nos adiam a
viagem aos momentos felizes
apenas nos dão tempo de
arrumar na mala:
recordações amarrotadas
junto com sonhos
empilhados
e uma triste alma mal
dobrada.
Fecham a mala e tudo o
resto que é vida, fica de fora,
amontoado em armazéns
susceptíveis de serem assaltados
por súbitos pesadelos
perdidos dentro da vontade que é querer ainda ser feliz.
A nós, homens datados,
grisalhos em cabeça de esperança,
arrumam-nos em folhas de
cálculo
sem nos dar a oportunidade
de, pelo menos, voarmos em leveza,
sobre as horas que nos
restam.
O excesso que não arquivam permitirá que partamos com uma mala
mal arrumada e a sofrer
com a ferrugem de um cadeado na voz.
Orgulhosos de sermos quem
somos,
firmes porque alto
vivemos,
somos os grisalhos que
ainda procriam liberdade!
JFV
30/05/2013