SENTADOS NO CHÃO

Vincent van Gogh

Deixem que me sente no chão 

onde e quando quiser. 

Não me peçam mais que isso. 

Os incautos que fiquem em bico dos pés. 

Eles sim, podem e devem 

esgravatar o pescoço 

num colarinho branco 

e subir à torre do relógio 

para mudar a hora da sua própria existência. 

Marquem nas agendas.

Nós os sentados no chão 

lá estaremos para fazer 

a reportagem-cerebral dos vossos actos, 

não sei se aplaudiremos, 

duvido! 

Isso, porque teremos as mãos ocupadas 

a semear na terra que nos cerca 

as muitas gravatas 

que vocês já não usam 

porque saíram de moda 

e os sapatos gastos 

por tanta hora em bicos dos pés. 

Tipo, funeral dos abrigados da sorte-pequena, 

dos infames saldos das opiniões alheias. 

É verdade, 

os sentados no chão até vos compreendem, 

apenas não partilham convosco o mesmo caixão. 

Preferimos ser cremados 

dentro de uma tasca 

com uma cerveja na mão 

e tremoços na outra. 

Não sabem onde é? 

Fácil! 

Perguntem à vossa consciência 

se a rua que leva ao amor passa por lá. 

Deduzo que vão ter a resposta, 

não tenho a certeza é se a vão ouvir.

Desculpem, 

dói-me a alma, 

vou sentar-me no chão e escrever um poema. 

Talvez noutro dia nos voltemos a falar, 

aí tentarei que percebam o que isso é.

JFV