Este desassossego que transporto
já não cabe em mim.
É subalterno alheio,
Disfarce em dor
Do que amo e acredito.
Tem um segredo:
Usa máscaras no peito.
O pior é equilibrar
Este desassossego
com o que imagino:
Um tapete de felicidade
Estendido no quente
Do sangue.
Extravaso com as mãos
A volúpia do tremor
E agarro ainda mais máscaras
feitas de nada.
Ainda hei-de conseguir
Não estar cansado
E andar de manhã pelo sossego
Com o rosto destapado.
JFV
18/07/2013
Pintura_Lucian Freud
já não cabe em mim.
É subalterno alheio,
Disfarce em dor
Do que amo e acredito.
Tem um segredo:
Usa máscaras no peito.
O pior é equilibrar
Este desassossego
com o que imagino:
Um tapete de felicidade
Estendido no quente
Do sangue.
Extravaso com as mãos
A volúpia do tremor
E agarro ainda mais máscaras
feitas de nada.
Ainda hei-de conseguir
Não estar cansado
E andar de manhã pelo sossego
Com o rosto destapado.
JFV
18/07/2013
Pintura_Lucian Freud
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